2024 Autora: Harry Day | [email protected]. Última modificació: 2023-12-17 15:41
Una noia adulta intel·ligent va tenir l'oportunitat de donar-se, una ximple de catorze anys, un consell intel·ligent. Va pensar, va pensar i va donar. - No mengis tant de dolç, però després mira com és. Va escoltar el més vell, va deixar de menjar dolços i va ser dolenta: es va tornar prima i ni un gran. Aquí, per descomptat, els nois en massa, notes de física, qüestionaris sobre àlgebra, pel·lícules de lliçons, petons en una entrada romàntica, llibres al costat, exàmens suaus, no els van portar a la universitat i en general, estan buscant: ja tenen més de 30 anys, però d’alguna manera no és que sigui una ximple, però abans era millor.
Malament, pensa, va resultar ser un consell, en donaré un altre. 16 anys.
- Part amb això: no et matis així, d'aquí a tres anys serà el més divertit.
El jove de setze anys també va obeir. Ens vam separar d’aquesta cosa bonica –i no és una escena, ni una llàgrima, ni una copa trencada, ni una histèria preciosa, ni una imatge trista, ni una rima mocosa– res. Camina tranquil·la com un boa constrictor, ja somriu per endavant. Van passar tres anys, i realment es va fer divertit. Tot i que no és el mateix que la primera vegada. I no vaig escriure ni un sol poema. Mai. Fins i tot aquell enginyós, sense el qual bé, no està gens clar què mostrar als descendents. Pengeu, re-consell.
En general, així! Fins als 20 anys, sense festa amb trampes romàntiques, et gradues a la universitat, et trobes un home normal i fiable i et cases amb ell (repeteixo, per ell!).
Va remugar, però què fer, ja que hi ha una tia tan important. Acabat, trobat, esquerra. Normal. Fiable. Pràcticament exemplar. No és absolutament clar on va obtenir deu adulteri, cinc depressions prolongades i una petita fortuna pagada a un psicoterapeuta amb tanta felicitat als 30 anys. Mal, mal consell. D'acord, d'acord. No cal entrar en qüestions subtils. Només l’agafes a les 22 i no salts amb un paracaigudes, no et trenques les dues cames i no et revolques en un repartiment tot l’estiu. Benefici? Benefici.
Em vaig desfer del paracaigudes, no vaig saltar, no vaig trencar res. Només l’endemà va per la cruïlla, i aquí hi ha un figak i un conductor borratxo. I això és tot. En general, va resultar malament.
Bradbury té un conte "And Thunder Rocked", conegut pel gran públic per la pel·lícula "The Butterfly Effect". Tot queda clar amb la pel·lícula, però a la història el cronotraveller trepitja accidentalment una papallona mesozoica i, quan torna al seu temps, en lloc d’un acollidor capitalisme desenvolupat, descobreix una dictadura, un feixisme i errors ortogràfics legalitzats. Tota acció, el savi Bradbury ens obre els ulls, és la causa de les conseqüències. Si es desenrotlla la cadena d’aquestes conseqüències durant una durada temporal suficient, resulta que qualsevol cosa pot conduir a absolutament qualsevol cosa. I d’acord amb la llei de Murphy, el més sovint és una cosa desagradable. Donar-vos consells retrospectius és com caminar papallones. Cada pas està ple de canvis absolutament imprevisibles. No, potser és possible una combinació d’aquests accidents en què trepitgeu una papallona i al final tothom serà millor, excepte la papallona. Queda per entendre on és, aquest resultat. I el que és és millor.
Per què ens donem els consells adequats? Per redreçar el camí cap a la felicitat. Redreçar, o fins i tot tallar del tot. Però la felicitat no és un destí, sinó que és el camí. I en realitat no depèn del paisatge que l’envolta. Si es tracta d’una carretera de mala qualitat, serà una carretera de mala qualitat a la Costa Blava. I conduir-hi no serà conduir, sinó que el turment, i no pas a les belleses, prefereix desactivar-se o acabar. I un bon camí és un bon camí a tot arreu, què hi ha per explicar. I aquest punt brillant Aquí i Ara, en el qual construeixes simultàniament la teva carretera i condueixes per ella, aquesta és la sensació de felicitat. I la imatge circumdant no soluciona res aquí. Es pot, si us plau, feliç, no. I com menys fixeu la vista, més ràpid ho entendreu.
Però la configuració principal està en el desig de corregir alguna cosa retroactivament, no en la invitació a canviar el punxó per sabó. I el fet que darrere hi ha allò més terrible que mai ha entrat en un cap humà: el pensament “Pots fer-ho millor!”. La mateixa merda verinosa que va arruïnar la vida de la humanitat pitjor que tots els seus Hitlers reunits. La humanitat ingènua la considera motivadora del creixement personal, garantia d’èxit a la vida i, en general, motor del progrés, però és tot el contrari. Tot el que fa és treure’m del meu estat natural de felicitat aquí i ara. Em priva de tot el que tinc, i que em basta per estar content amb Buda o el seu elefant.
"Pots fer-ho millor!" - Això és el que amarga les penes i les alegries pàl·lides. Els nens no són feliços i els psicoterapeutes són rics. El clima és desagradable i el país no és el mateix. El salari és petit i l’apartament està reduït. Les perles són petites i el cul és gruixut. Es tracta d’un vil mutabor que converteix un estimat àngel amb orelles suaus i abdominals d’acer en una merda desagradable de caràcter pesat i butxaques buides. I jo mateix callaré modestament sobre què, ni tan sols vull dir què. Aquí també seria important afegir que creix l’orgull, del qual “es pot fer millor”, l’orgull per la tradició espiritual no és només el pecat més greu, sinó que en general són la causa (que, de fet, la història amb Lucifer és aproximadament), però ja és normal.
No importa en qui pensis, però sobretot sobre tu mateix "Pots fer-ho millor!" és l’únic error que podeu cometre a la vida. No hi ha cap altre error a la vida. Tot un gènere. Tota la resta és només un canvi de paisatge als laterals. Potser els agradaran més o menys, però el que trobin no depèn en absolut de mi. Així que relaxeu-vos i divertiu-vos. Fins i tot els llocs més desgavellats tenen el seu propi encant, si els conduïu exactament. I fins i tot els oasis més bells de l’horitzó mataran el penjoll si hi aneu directament.
A poques pàgines de distància, les noies es donen consells a les catorze anys. Normalment m’enfilo feliçment en els flash mobs editorials per conèixer el vox populi. Fins i tot vaig participar en la redacció del document d'època "Què hauria de poder fer el vostre home", que va passar per alt tot el Runet i va elevar una ona de cinc metres de gènere-var. Però ara no. Sigui el que sigui, no sóc jo.
Encara que … Podríeu, amb 14 anys, maquillar-vos menys idiotes?.. No? Jo ho pensava.
