Transició

2024 Autora: Harry Day | [email protected]. Última modificació: 2023-12-17 15:41

Transició.

El passatge subterrani embolcalla els cossos que el perforen amb un suau vel d’absència de sentit. La transició és el lloc més suau i fluït del centre de la ciutat, on podeu fluir en un estat de fusió completament imperceptible per a vosaltres mateixos. Em fon amb la pols del sostre, em fusiono en un sol conglomerat de connexions poc fiables que molesten a les persones que les veuen, volen junt amb l’aire calent i sufocant del metro, com una abella que transporta nèctar per una ruta estrictament especificada. L’aura de la vida quotidiana combinada amb una intrigant suavitat, aquest suau joc de llum de les làmpades grogues, tot s’omple d’una viscositat molsa sense presses, sentida, potser subjectivament, però no menys creïble. En aquesta suavitat viu el meu esperit de llibertat, enterrat a la cova subterrània, el meu drac personal, que respira sobre mi els fums de la dura beguda d’ahir, amagats en el bullici d’avui, el meu fidel i obedient supervisor, tan exigent i brillant, que s’afanya a assumptes poc importants, enfadat, adormit i amb gana …

I passant una i altra vegada per aquest soroll, fileres de flors i el bullici de persones transcendentalment insensibles, sento aquesta respiració pesada, en cada solapa de l’ala de cada colom, en cada mirada dels sense sostre a prop de la paret, aquesta lànguida desesperança suau infernal de l’aire, insuportable per la seva complexitat obsessiva. Passar i oblidar o marxar i no notar-ho? En aquest moment, hi ha un desig creixent de sortir d’aquí, pujar les escales i sobrevolar l’asfalt mort dels carrers, per protegir-me, un amant del matí vulnerable i cansat de la vida secreta, que és massa perillós per a les meves encantadores decepcions.. No les donaré a ningú.

Potser això sigui el purgatori, no ho sé, potser abans del descens a l’infern subterrani, els guàrdies que venen panets i cafè, flors i bosses, tot allò que s’hi necessita, aparentment són regals a Lucifer, perquè ell us deixi vés la propera vegada, qui no pot ser. I és tan difícil estar aquí, tan trivialment vil i profèticament miserable, l’asfalt embolicat entre les nostres cames, arrugat, tot en els temps, com si l’aire que s’hi esculpís notés els vells temps. Alarmant-me en aquesta sensació d’imminent bogeria de felicitat, afecta molt el meu estat d’ànim. Cremar, aquí cal cremar-ho tot, abans que res l’aire. La durada de la transició és ideal pel que fa als sentiments, la meva ràbia des del principi del camí fins al final té temps per florir, fer-me més forta i … això és, ja me n’he anat, perfecte, només el moviment d’un gran mestre, bravo, molt vigoritzant.

Es suggereix la metàfora del pas del canal de part. Intricats passatges estrets i vacil·lants, foscos, aquesta olor ensucrada a les flors (com si fossin comprades i portades a l’hospital aquí), i aquesta inoblidable sensació de por moribunda barrejada amb la sensació de la grandiositat d’entrar “a la llum”. I aquest aire viscós, m’enganxa, el porto literalment a la superfície, i allà desapareix al vent, em renta el corrent de la furiosa realitat odiada. I després només confusió i insatisfacció. Entra a les meves ferides quan entro al passatge, processa-les, mentre faig sacrificis als déus de la masmorra, prego per la meva ànima, imagina-la sencera i pura, mentre m’inclino respecte i estiro les mans al torniquet, arribo a coneixeu-me mentre aprofundeixo per les escales mecàniques fins al primer cercle de l’infern. Sóc aquí i torno a estar aquí, camino endavant i endarrere, respiro i surto amb un crit, els pulmons s’encongeixen, els ulls es volen tancar, les cames em porten a la sortida, més ràpid, més ràpid, més ràpid, tinc temps per tornar a néixer avui, fes-ho, en cas contrari, a què serveix?